...Спасибо, Господи, за серое пальто,
за одинокие прогулки в сквере
писятлетоктября, точнее сто-
летодиночества, подарки и потери.
Как остро пахли травы и цветы
в восьмидесятых, в Казахстане, в парке
Джамбула, где, дождавшись темноты,
мы с друганом глядим на звёзды сварки.
Спасибо за советский Новый Год,
за ель торчащую из ржавой крестовины,
за чувство праздника, которое уйдёт,
оставив слабый запах мандаринов.
За то, как мы ходили на хоккей,
и хоккеист, легко подбросив клюшку,
ударил влёт, все закричали: «Эй!»,
а шайба врезалась в соседнюю седушку.
Спасибо, Господи, за грязную весну
разбитую, как первые кроссовки,
за русский катехизис — за шпану
избившую меня на остановке.
За семечки, шашлык и бишпармак,
за кружку обжигающего кваса,
за серые улиточки собак
на пустыре, ну, там, где теплотрасса.
За ливни летние, когда вода летит
из водосточных труб, как из-под крана,
в котором дали воду и бурлит-
вскипает на асфальте постоянно.
За небо полное восточных, сочных звёзд,
луну огромную (с неё эмаль отбита),
за вечно снящийся мне деревянный мост
на казахстанской станции «Защита»...