Что мне весна, яркое солнце,
Если мои руки некому греть?
Всего лишь пейзаж за окошком -
Не жить в нем, а просто смотреть,
Слушать музыку, кутаясь в клетчатый плед,
И /мечтая, что все же прочтешь/
Писать строки на белом листе,
Представлять, как с улыбкой гением назовешь.
А я ведь совсем никакой не гений.
Ты не трать свое время, читая стихи
Написанные мной /откровения/
Не для тебя... /о тебе для моей души/