Как тузиков здесь много Сетевых,
Считающих себя всех выше, всех умнее,
Берущих право поучать других,
Порой высокомерно вдруг хамея.
Через «губу», глаголющих по – барски,
Как будто ты холоп им или смерд
И благоволящих тебе воистину по – царски,
«Чирикая» рецензию в ответ.
Где слышится развязным укором:
«Что вы – поэт? Но это же смешно!»
Да с ядовито – жалящим уколом,
Мол и стихи и сами вы – дерьмо.
Лишь только б тявкнуть, голосок подать,
Как подобает шавкам в тесной своре.
Облаять злобно, беспардонно обругать,
Оставив метку грязную свою на мониторе.
А в головах самих такая плесень,
Как в старых. мшелых, полусгнивших пнях.
Им твой язык и мир неинтересен,
Твой голос поэтический в Сетях.
Они в каком – то параллельном мире,
Среди своих закиснувших болот,
Деляночку себе отгородили,
Вдруг почему то затыкая другим рот.
Бурчат занудно и скрипят корою
И сыплется словесная труха.
У многих здесь проблемы с головою
В процессе обсуждения стиха.
И доводы здесь просто бесполезны.
А для чего «бодаться» с тупым пнём?
Так, что, господа, уж будьте так любезны
Без вас остаться мне, при мнении своём.
Коль хочется писать – ну, что ж, пишите,
Но всё ж без хамства, что я не люблю.
А если нет – своей дорогою идите,
Я грязной писанины не терплю.
Ну, а ранимым дам один совет,
После общенья с публикой такою:
«Держи удар, друг, рифмоплёт – поэт,
От дураков с трухлявой головою!» Апрель 2014 года