Хочу дышать, но грудь сдавила
Громада нудных, серых дней.
Под пылью крылья схоронила.
Рутина льётся как елей.
Хочу вглядеться в океан я
И быть пропитанным грозой…
Но расписание – распятье,
А дни недели, как конвой.
О, человек! Венец творенья!
Неужто ты на то создан,
Что б позабыв про вдохновенье
В рутине серых дней пропал?..