идешь по прохладной, апрелем пропитанной улочке,
по мелким кусочкам растасканной пламенем ламповым
из окон,как птицами - хлебные крошки на блюдечке.
вот так оживают дома,чтоб бетонными лапами
друг друга в ночи обнимать. ты в ладошке несешь
стихи, что царапают кожу, рожденные с малого,
безумно уставшие криком свободу вымаливать,
а ты еще крепче сжимаешь, сильней бережешь.
чтоб глубже дышалось не той, что прозвали творцом,
а той, что с утра в одиночку рассветом любуется.
ей в каждом движении что-то прекрасное чудится,
пока горизонт мягким светом ласкает лицо.
а где-то в чужом и народом заброшенном городе
мальчишка задумчивый в руки гитару берет.
ты слышишь аккорды и чувствуешь: это твоё
могучее сердце на две половинки распорото
волшебными звуками музыки, будто мечом.
тоскующий месяц садится тебе на плечо...
ладонь разжимается,пальцы не чувствуют боли.
"летите, родные, а мне, обездоленной, воли
вовек не видать, я закованной в цепи умру".
охрипшие, падают.
мальчик бросает игру.