Говорят, что придумали Боги наш мир
Очень быстро - в каких-то семь кликов.
Подарили болота, оазис, трактир
И высоты опасные пиков.
Посвящения остров висит в облаках,
Обещая победы да тени,
Ходят мишки в зеленых Шионских лесах,
Что в обширных Лонгхольма владеньях.
Всем хорош удивительный мир, господа,
И ни в чем недостатка нет, вроде.
Только вот умирая, скажите, куда
Проигравшие Смерти уходят?
Я узнал эту тайну из тайн - глубоко,
В переходах широких, прохладных
Эти души рождаются в жизни другой,
Называемой разве что адом.
Обратившись в вампиров и личей, они
Изнывают в глуши коридоров.
Видно, медленно тянутся вечности дни
В глубине этих темных просторов.
Я вернулся в Лонгхольм и не смог ночью спать -
Их тоска взбередила мне душу.
А наутро решился я, дурень, опять
Их покой вековечный нарушить
И казалось - чего не сидится в селе,
Почему не торгуется мирно?
Пусть я ранен, устал, пусть я навеселе
После шумной пирушки в трактире,
Позабыв, что я воин, что сын я и муж,
Ухожу по дороге знакомой
В катакомбы - конвейер утраченных душ,
Прозябающих на гексагонах.