моя вандервумен, здравствуй, я обещала тебе стихи,
старость на Кубе или Ямайке, солнце долгими коридорами,
под ногами желанную пропасть вместо любой опоры.
ты мне - музыку, рифмы и сердце, тобою собранное
из трухи.
твой балкон заглушает боль звонким на ощупь смехом.
я говорю, а в твоих глазах искры играют в салочки,
вино пританцовывает и грусть до того русалочья,
что позавидует незабвенный антон павлович
чехов.
я смотрю как ты гонишь по трассе, и замирает пульс.
ты сквозь тернии видишь звезды, в отличии от мирона,
садишься за руль - фицджеральд отходит от микрофона,
гаснет свет. душервущая скорость схожа с последним
патроном.
так бери же в ладони, милая, и пробуй ее на
вкус
.