Снег ложится на свежие швы,
руки ложатся под голову. Сны
укрывает шум весенней метели.
Душа - это тень под тобой на постели...
Окна теплятся жизнью, город тлеет,
но за городом - вакуум... И Бог стареет,
в белоснежных тапках. Пьет чай с бергамотом,
и кричит архангелам закрывать ворота.
Все равно прийти некому... Религии ложны,
в молитвах нет истины. Грехи ничтожны,
но за них все же в ад. Ну хоть там теплее,
и начальство лояльней. Хотя и злее.
Мир не станет страшнее. Жизнь не станет лучше:
или спать, или просто метель дослушать.
Снег все падал, шипел и на окнах таял...
Город сам себе Бог... Бог, что нас оставил.