Я прошу – ты прости нас, Господи, ведь не ведаем, что творим.
Не достаточно холокостов нам, не хватило нам хиросим,
Раз твоим прикрываясь именем, и распятье в руке держа,
Ходят пастыри благочинные и надгробья дедов крушат.
Если свечи каштанов пенные от чадящих костров в дыму,
Если славят весну военную, а не просто твою весну.
Видно мало лежит нас павшими под полынью и ковылем,
Коли будим поля не пашнями, а траншеями да огнем.
Если кроме монетной россыпи в жизни нету иных мерил,
Для того ль ты, скажи мне, Господи, свою чашу до дна испил?
Чтоб предательство стало нормою (видишь, сколько вокруг иуд?) –
Не за шекели, а за доллары здесь родных своих продают.
Было б время в свободном доступе, повернула б его я вспять,
Не достойны мы жертвы, Господи. Не спеши за нас умирать…