Разве может быть что то лучше старой подставки для книг
когда садишься за стол с искусством, хотя размер его невелик
когда в забвенье роняешь кружку,ей обжигаясь слегка
когда сидишь и шумно листаешь и бежит за строкой строка.
когда неловко крепишь страницы пыльной железной струной
когда хмуришься и улыбаешься, когда герой говорит с тобой
и наблюдаешь с приятным смущением за реакцией своего кота
когда ты ему с упоеньем говоришь о беде старика
или девочке тонкоплечей,рисующей новый портрет
о бабушке с душой покалеченой и о том,чего у них нет..
а страницы неумолимо приближают единственный страх
страх,что кончится все, и останутся их беды в закрытых томах..