У музы моей кризис, а может климакс,
Плохое настроение или диагноз - стерва.
Но я клянусь ей, что сумею многое вынести,
Лишь бы осталась мне пожизненно верной.
Муза упорно бьётся в истерике, бьет посуду,
Топчет ногами рифмы, швыряет о стену звуки,
А я умоляю ее: Прости, мол, послушной я буду,
Только ты крепче держи мои слабые руки.
Она зло усмехнется, исчезая в тумане рассвета,
И ее нет со мной дни, недели и месяцы,
Она отдает свою сладость малознакомым поэтам,
У меня без нее лишь одно желанье - повеситься.
Я однажды поверю, друг другу мы не предназначены,
Я смою ее послевкусие крепким несладким чаем,
А она вернется и скажет: Уход ничего не значил,
И, да, я поняла, что еще по тебе скучаю.
Я ей крикну в лицо: Уходи, я тебе не верю.
Она улыбнется слегка: Я смогу замолить грехи.
Опустится на пол у ног, робко обнимет колени,
И снова под кожу, как ток, запустит свои стихи