Опять пишу тебе сегодня письмецо.
Бывает... шторы закрывают солнца свет.
Мужчина хочет быть и сыном, и отцом,
Когда непросто. Только мамы рядом нет.
Но все мы дети. Мамы очень нам нужны,
Пусть даже сами мы давно уже деды.
И вот, ночами, среди полной тишины,
Они слетают к нам с таинственной звезды.
Приходит мама. Проведёт по волосам,
Где серебрится седины заметный след.
Посмотрит ласково в мальчишечьи глаза.
Глаза - мальчишечьи, хотя ты чей-то дед.
Она молчит. Но ясно слышатся слова
О том, как ею ты любим, её сынок.
И не болит уже, как прежде, голова.
И на душе не так мучительно темно.
Да, ты силён. Ты чей-то папа, чей-то дед.
Всегда опора и кормилец. Но ещё
В душе ребёнок. И неважно, сколько лет.
Тебе бы тоже рядом крепкое плечо.
И потому всё чаще видишь ты отца
Ночами долгими. Во сне и наяву...
Тебе не легче от такого письмеца?
Прости, мой Друже. Просто я порой зову
Тебя сыночком. Очень хочется обнять,
Когда тебе несладко в жизни. Нелегко.
И обнимаю. Только мысленно. Как мать.
Да, мать. Которая с тобой. Хоть далеко.