Белоснежный холст. Невзрачный карандаш.
Одна лишь точилка и новенький ластик.
Мягкая пастель, густая гуашь.
Мой рисунок будет контрастен.
Начертила эскиз. Острая линия
Рисует жизненный путь "персонажа".
Не яркое солнце. Не желтая лилия.
И не следа от пейзажа.
Быть может, абстракция.
Быть может, "свой стиль".
Быть может, то древо акации
Что раскинуло корни на тысячи миль?
Неясный мазок. Потекла на холст краска.
Слишком много, да не по смыслу цвета.
Хитро испытание. Грустная сказка.
Изменяется "жизнь" "героя" с холста.
Рисунок безнадежно испорчен:
Темная пастель заливает гуашь.
Жизнь "персонажа" становится горче -
Изменился старый антураж.
Нечто близкое картина мне напоминает -
Эту мысль гоню я, не желаю знать.
Ассоциация мгновенно, тихо тает,
Беззвучно призывая ждать.
Последние мазки. В последний раз рисую?
Все меньше красок умещается на холст.
Все больше черноты. Все чаще я тоскую -
Эскиз огромен, грифель толст.
Мысль о схожести с "чем-то" с картины
Не покидает меня. Не могу уж забыть.
Что напоминают мне ее паутины?
Что за тоска, от которой хочется выть?
Как оказалось, ответ прост,
И я признаю его, нервно дыша:
Быть может, я - это холст,
А яркая пастель - душа?