я не хочу, я молчу,
но слова, безнадёжное олово,
виснут на скручен-
ных проводах.кем, зарёван-
ный, предан день?
по клавиатуре в бега,
возведение в степень
мелочей, нега-
тив в руке как нахлыст
по речке без времени.
мальчишеский свист
твой, затирающий углы
бесконечного утра. Меня-
лы,храмы и куклы,
и поэтому: "мама, мама..."