Многоточие...-неизвестность...;запятая...-лишь продолжение...Ну а точка-закономерность...,вне возврата-для "призмы" слежения...На пунктире-сырая влага-по дороге вне перекрёстков...Мне не важно сейчас твоё мнение на "вершине" известных погостов...Свет держу-не фонарь электрический...,а за ним-лабиринт не древесный...Сдавит лёгкие кашель панический...,то диагноз врача-телесный...Дно кармана-дыра без пространства...,перед взором сады злой черешни...;вне корней садовода- "убранства"-один шаг-на асфальте не прежнем...Одичавшее время сломалось-вне периода извержения...;клизма-в мозг-по идее скиталась...да с инъекцией слабого зрения...Две звезды-не Полярного круга...;негритянки разводят костры...;популярный обряд "кукловода" заметает свои следы...Я-не ты...,он-не я...Но кто...?В каллиграфии звучной природы...воздвигает свои "мосты" на формате земли убогой...Чернозём-для души-вне дела...,а на нём- "погреба стальные"...,где граница-черта для "мела"...,в ней герои-давно былые...Многоточие...разум точит...;ели-сосны во тьме горят...Кто из нас для себя пророчит...?(Непрерывный зловещий ряд...)...На браслете...,руки не знавшем...,изумруды сгорают в "пиратстве"...;камень лёгкий...,но настоящий...без гламурных "подвесок" хамства...Ты-не я...,не земля...,не свет...и не морг саркофагов во тьме...,где претензии-жёсткий торг...,предлагаемый славой извне...Мне слова не слышны опять...,по кирпичным ступеням идут...На распаде-дано не знать...,по причине- "свобода-кнут"...Твёрдый пласт-бунтаря причал...-на осколках немых Империй...Кто был должен-не задолжал на канале иных сомнений...Уважавший сломался...,упал...в час удачных и звучных прений...Не кинжал...,не обряд унижения...-на границе желаемой жертвы...Флаги красок-для подчинения-сосчитают порядки мёртвых...Ты-не я...,вновь язык другой "письмена" голосисто режет...;не болото...,но блицем: "Стой...!"(на лице красным пятна мажет...)...Ты-не я...,где не текст-душа кожей манит...,а сердцем убьёт...Откровенничай не спеша...,это вовсе не твой "полёт"...(Палача не попросит народ...Снова врёт и как будто живёт...Появился на небе "брод"...,то-бумажный продажный "лот"...)...
( "Афанасий и Анфиса", отрывок из дневника).