Мы - как трава родных полей,
Над нами ветер жизни волен.
Плывёт в беззвёздной вышине
На запад пена облаков...
С годами любится сильней,
И ты любовью этой болен,
К забытой Богом стороне
Полынной памятью влеком.
К шумливым лиственным лесам,
Змеистым гаревым дорогам,
К ночной ноябрьской пустоте,
Февральской темени с утра,
И от чего - не знаешь сам,
Но в октябре живёт тревога,
Душа всё просится лететь,
Как птичьи стаи и ветра.
Далёкий звон колоколов
Томит тоской внезапной душу.
Ты вроде что-то позабыл
Или внезапно занемог...
Идёт тепло от вечных слов,
Однажды, срока не нарушив,
Приходит час струистых крыл,
К полёту выкликает Бог.
А дальше ровным косяком
Лежит наш светлый путь на небо,
И где-то участь решена,
И бьёт калиткой вестовой,
И горло схвачено комком,
И слаще нет простого хлеба,
Глотка червлёного вина,
Платка вослед над головой...
И перед тем, как, сделав круг,
Навек умчаться от порога -
Ведь нам, как птицам, не дано,
Вернувшись, выкормить птенцов -
Мы вспомним шёлк любимых рук,
В извивах пыльную дорогу,
Ольшаник раннею весной,
Из детства - матери лицо...
Третье место в тематическом конкурсе «Полёт» МЕЖДУНАРОДНОГО ФОНДА ВЕЛИКИЙ СТРАННИК МОЛОДЫМ http://www.stihi.ru/2015/05/01/4111(с)