Где-то там, за синей линией горизонта,
Есть дорога в небо усыпанная письмами...
Шлю я длинные строки на линию фронта,
А они вновь возвращаются к отправителю.
Чувства мои, словно мятый листок бумаги,
И пригодны, наверно, для мусорного ведра.
Не хватило ли веры или же отваги?
Я без слов понимаю - это всего лишь игра,
Тех, кто пешками жертвуя, легко ставят мат,
Ради сладостной власти — и это уже в крови.
И не важно уже кто виновен, а кто виноват,
Если в горе своем по-прежнему будем одни.
В темноте своих грязных мыслей, не видя свет,
Где-то там полагают, что мир староват и глух.
Только кровь не смывается за давностью лет,
И однажды Вселенная скажет им это вслух.
Я, быть может, не услышу на улице шум,
Может я не увижу за окнами ту весну...
Об одном тебя обязательно попрошу —
Разожги мои письма, а пепел снеси к окну...