Средневековья нам не миновать,
Схлестнувшимся в бою кровавых линий.
Падёт луна на землю, отпевать
Никто не будет. Взорванной твердыни
Страшны руины, небеса молчат,
Паническим охваченные страхом,
И черепа, как шарики, стучат
По приготовленной Европе плахе.
Традиция спасение несёт
Художнику, забившемуся в угол.
Начнётся с Возрождения отсчёт
Победам, что заходят в дом без стука.