Мой дед ушёл, с войны он не вернулся.
Его, не зная, буду вспоминать,
Как он в кирзуху жёсткую обулся,
Наверно, не умеющий стрелять.
Остался он лежать на поле брани.
Прошёл лишь месяц - нет его в живых...
И мужиков в деревне всех забрали…
Назад вернулся редко кто из них.
Далёкий край, где шёл он под обстрелом,
Среди огня, всех ужасов войны…
Приснился маме дед, лежащий в белом,
Раскинув руки, в поле тишины.
Жестокость войн пускай не повторится!
И люди не смогли бы забывать
Тот взгляд, что с фотокарточек струится,
Дедов ушедших, не умеющих стрелять.