На бархате, на шатком на столе
Стояли два бокала в ожиданьи
То ли вина, то ль тОстов на свиданьи,
То ль радужного света в хрустале.
Под плач свечей, средь холода зеркал,
Бокалы очарованно грустили.
Один из них, стоящий у бутыли,
Со звоном вдруг её поцеловал.
Ему плевать на вздохи ,,се ля ви,,
Обычен для него шальной поступок.
Вот только жаль, что слишком, слишком хрупок
Весь этот мир безумства и любви.
Бокал, бокал...Его недолог век.
Со льдом на донце тяжело ужиться,
Теплом ладоней в ночь не утолиться
И не вместить в себе озёр и рек.
Но вот он снова полон, обогрет.
Что это там - ,,Мускат,, иль ,,Ркацители,,?
Не всё ль равно куда, на самом деле,
Лететь стремглав от суеты сует.
Мне жаль второй, тоскующий, бокал -
Он был наполнен лишь на половину...
А этот мял судьбу свою, как глину,
А этот страсть до краешка впитал.
Он всем желаньям предпочёл одно -
Поить нектаром мимолётных женщин.
Но у него из двух раскосых трещин
Уже струится терпкое вино.