Время облетает жженою листвой,
Обнажая ветви древних истин.
Неужели правда – счастье есть покой?
Этот шепот тих и бескорыстен.
Время утекает шорохом песка
В пустоту стеклянного сосуда.
Неужели правда – мудрость есть тоска
По тому, чего уже не будет?
Медленно мелеет долгая река,
Отражая все, что повстречалось.
Неужели правда – радость так легка...
Лишь не думай, много ли осталось.