весной в три ручья поэты бегут на нерест
и мечут и мечут икру в воспалённых реках
на вкус та икра выбивает с размаху челюсть
на нос она крот и роет лаз в человеках
и вот человек приходит домой скорбя
что снова приходит домой чрезвычайно бренный
но видит в себе себя что крупней себя
но мельче той самой куда заходил пельменной
вокруг него жужжат города и веси
а он лежит и все вещи собою мерит
каждый миг у поэтов тот самый умре и воскресе
даже если иные поэты в него не верят