все чаще и чаще забываешь быть ветренным,
понимаешь, что был постоянно временным,
и становишься не в ладах со временем.
тебе кажется: мир вокруг вертится,
как волчок, как юла, как мельница.
и приходит страшное понимание,
что времени нет. реальна только материя.
начинаешь искать червоточины,
чтобы прыгнуть туда, если вдруг окажешься в поезде,
и находишь их у обочины
города, который, вроде как, был родным тебе.