Я сказала так много, что стала немой.
В горле сердце сидит, как осколок стекла.
Если в сказках принцессу спасает герой,
то в моей книге я умерла.
Потому что любовь, она хуже червя -
в беспросветную брешь валит ветер и дым.
В моей книге все главы одно говорят:
спасайся, скорее беги.
Я ссыхаюсь бумажным клочком на углях
редких встреч, перекуров, полуслов ни о чем.
Героиня на ощупь крадется впотьмах
и в конце не найдет ничего.
Потому что уж лучше попасть под расстрел,
чем любить без ответа, сгорая подчас,
в моей книге спасутся лишь те, кто сумел
набело начать свой рассказ.
И я однажды сгорю, будто Феникс, дотла,
опущусь на ладонь твою сном невесомым,
чтобы в новый рассказ героиня вошла,
только в нем мы не будем знакомы.