Я, наверно, кажусь старомодным,
только некуда мне деваться:
зарываюсь в стихи, год от года
глубже, глубже... Маршрутом бл...ским
от весны до осенней хмари
по тропинкам моих депрессий,
от святых до последних тварей,
от молчания до антипесен
в муравейник своих соблазнов
/очень жаль, не тобой прочтённых/...
Что тебе до химерообразных
строк моих - то лиловых, то чёрных?