Бьёт Иисус колотушкой по темени,
Ох, горька ты, похмельная дурь,
Загулял ты, дружок, не ко времени,
Май в соку, и ты брови не хмурь.
Отцвела вся в духмяном черёмуха,
Принялась колоситься сирень,
А тебя бьёт похмелье без промаха,
И на речку поющую лень.
Ты прости меня, боже, за старое,
И хочу не помятым быть - свеж,
Ты прости прегрешение малое,
Не лишай в исцеленье надежд.
23.05.11