Ларисе Миллер
В речах, которым нет конца,
Живу последней поселянкой:
То приключеньем, то беглянкой,
То дщерью вечного Отца.
В речах живу я и в словах,
Разбуженных Творцом так кстати,
Что я не отдаю ни пяди
Листа бумажного. Мой страх,
Что я уже истощена,
Запинкой оказался бедной.
Порой закатной иль рассветной
Я так же трепещу, одна.