Не скажу о живых, а покойников мы бережём...
Владимир Высоцкий.
Вторник, кладбище, родительская.
Тишина, лишь крики птиц.
Смерть, коса её грабительская,
Свет родных любимых лиц.
Фото на крестах, на памятниках –
Лики тех, кого уж нет.
Тихая печаль о праведниках,
Память улетевших лет.
Люди, что ушли безвременно,
Обрели навек покой.
Всё на этом свете временно,
Этот свет для нас – чужой.
С прахом говорят по имени
Произносят скорбно: «Ты!»
Так зачем же здесь фамилии
Мы наносим на кресты?
Здешним ни к чему и отчества,
Ведь они на небесах.
Это нас от одиночества
Распинают на крестах.
Наши души – слитки холода –
Нас зовут в последний бой.
Но ни жемчугов, ни золота
Нам не унести с собой.
Что душе бесплотной надобно?
Деньги, почести, дворцы?
Пусть поплачет кто-то жалобно,
Пусть помолятся отцы.
Мысли осеняют головы,
В души льются с высоты.
Скорбны и не отшлифованы –
Опадают на кресты...