Когда они напропалую
бредут по будням
без дорог,
я капель влажных поцелуев
бегу,
ворча, что весь продрог,
что без зонта, в прорехах неба,
я с вами сирый и больной,
терпящий хляби ради хлеба, и летний дождик озарной...
Но стоит только оказаться
у врат чистилища и вот -
спешу босых дождей дождаться,
их, солнцем брызжащий приход.