Творящие беспредел,
Под матом сквозящим спесью.
И взглядов тупых предел,
Окутанных мелкой лестью.
Теряешь свое лицо.
Тебе не хватает кляпа.
Курица, иль яйцо?
Ведь Матери имя свято.
И кто постаревшим рад?
Сегодня бал правят дети.
Летит над Россиею мат,
Как будто Христа нет на свете!