В привычку вошло терять ремесло, откладывать на потом.
Шальной самотек мотает клубок, а я говорю о том,
что кончился сок, зубной порошок, и стерлась почти эмаль,
что пятится рак, покуда антракт у щуки на целый май.
И ты говоришь, что больно глотать - наверное, это гроб.
А я говорю, что время опять обыскивать гардероб,
а ты говоришь, что Нарнии нет, что можно продать талант.
И я соглашаюсь,
и вместо меня пластмассовый имплантант.
И мы постоянно здесь говорим не с теми и не о том.
Поставить бы мир на беззвучный режим, проснуться с зашитым ртом,
и молча идти, терять номера из справочника имён.
Но мы продолжаем с тобою
играть
в испорченный телефон.
5.05.2014