Ты создаешь из пепла строки,
Про твою боль и твою грусть.
И пусть они не произвольны,
Но это твой тяжелый груз.
Видна в них боль на первых строках,
И сокровенные мечты.
Видна любовь, что тебя гложет,
И разрываясь на куски, стремится ввысь.
За ней летишь?
За ней ты в космос, не стремись.
Ты отпусти.
Она прошла.
Начни писать ты для себя.
Твоя мечта, минувших лет,
Потерян той мечты билет.
Она ушла. И ты уйди!
Тебя ждут новые мечты!