Мне бы хотелось быть среди тех – твоих – голодных слепых, которые щупают филигранную жилу памяти,
Выдранную из подкорки сердца и переплавленную на язык бумаги и письма.
Они царапают пальцы в кровь о наточенные словесные углы, молятся на тебя, прижизненно строят памятник.
Быть бы толикой этой благоговейной паствы... Но мы-то оба знаем, что куда эффектнее ломать.