Беларусь – гнездо России.
Надо мною, как циклон,
пепел жертвенной стихии
заслоняет солнца клон.
Подо мною, как живые,
остриями в небосклон,
словно раны ножевые,
кости вымерших племён.
И встают из шахт тифозных
рудокопы вновь и вновь,
отряхая с век бесслёзных
зачерневшуюся кровь.
Не вздыхая, не внимая
страху, скрытому стопой,
травы бурые сминая,
на меня идут толпой.
И, звеня кремнём, упавшим
на чугунной мостовой,
произносят ртом уставшим:
мы мертвы, а ты – живой?
Что тебе о нас известно?
Память ходит без следов,
обволакивая бездной
пожирающих годов.
И, оплакивая вкупе
род и речь на все лады,
вместе с нами канешь в глуби
забытья и темноты.
День и ночь кричать по-вдовьи
будешь с нами или врозь:
разорённое гнездовье,
высыхающая Россь.