Влетает ночь,
Как синий мотылек,
Лиловых чувств почти не задевая.
Большая кошка смотрит, не мигая ,
На то как льётся млечно-звездный сок
На ткань земли,
В пиалы чьих- то снов,
На блюдца мыслей, в белые ладони
Прекрасных ведьм. Потом на подоконник
Твоих почти бессмысленных стихов .
И застывает.
Теплые " вчера"
В нем остаются крапинами меди.
Наш каждый день, по запахам, последний.
Полоска шкуры кошки со двора.
И снова ночь, как синий мотылек...