И снова молвлю о России!
И тема тягостна, она
Так и бурлит, как из ручья.
Начнется все с периферии,
С тех окраин, где людей
Без страха казни и плетей
Любви к природе обучали,
От иномыслия ругали.
Так вот представь: порой простой
Стоит в деревне дворик.
Он опрятен, очень чист,
А на краю построен домик.
Кто живет известно Богу,
Хотя значения не несет.
Как ты пройдешься по порогу
В растений сказку занесет.
Пред тобой пошла тропинка
С ярко-белой плиточкой.
Тут по всюду есть травинка
Вокруг высокой липочки.
Вот пошла тропа налево:
Здесь стоит заборчик белый,
По нему ползут вьюны,
А на них "златы" цветы.
Вот ушла дорожка вправо:
Здесь цветов довольно мало,
Но стоит красна калина
И блещет красным переливом.
Пойдемте дальше по тропе,
По невиданной стране.
Здесь дорожка загрязнилась
Да потрескалась вообще...
Жестяная бочка слева
Всегда наполнена водой,
Когда не видно ночью света,
Она "сверкается" луной.
Но вдруг дорожка разошлась,
Раздвоилась по пути
Как две дороги у судьбы...
Одна из них ведет к березке,
А другая в куст малины,
Что зачахла уж давно-
Жизни путь оно прошло.
А березка манит взгляд,
Внешний вид ее "опрят",
Она прекрасна и мила...
Судьба ее ведь такова!
Прекрасный мир цветущей жизни
Предстанет Вам в моем саду.
И не забудется тому,
Кто посетил его при жизни.