Я хочу быть живой, настоящей и мягкой.
Хочу смотреть на тебя, сверкая глазами;
хочу чтоб я была нежной и сладкой,
и чтоб плакала настоящими слезами.
Хочу, чтоб ты меня наконец согрел,
чтоб увенчались твои старания успехом.
Но я мертва - увы, ты не успел,
а может, еще рано быть мне человеком...
Ты смеешься, радуешься, порой грустишь,
а я смотрю на это сквозь пелену непонимания.
Возможно... ты меня за это не простишь,
но я не была живой (перерыв все воспоминания).
Но мне так нравится тебя наблюдать -
ты такой живой, непонятный, интересный.
Может быть, и я, когда-нибудь, смогу понять,
что значит жить здесь, словно местный.
Жизнь... - это так странно. Зачем она нужна?
Воплощаемое отдаляется от сути.
Или суть в том, чтоб она перестала быть отдалена,
чтоб пришли к ней, преодолевая муки?
Но как быть человеком, мне скажи?
Как? Я действительно не понимаю...
Это значит быть глупым, уязвимым и во лжи?
Что это дает? Я не представляю...
Я хочу радоваться, творить глупости, ошибки,
хочу смеяться, забыв о том, что есть.
Я хочу видеть улыбки, как улыбки,
а не как гнилые маски, что излучают тяжесть.