"Зачем бегу
в сизые дали
за малиновым солнцем я?
Оно же неправильное...
Наладится!
Просто, видно, вначале
пожалели стронция
дикие художники, рисующие мир.
А вдруг - пробухали?
Хари то у них - ох, и хари!..
Штабельные какие-то,
протокольные хари.
А двадцать вёдер
стронциановой жёлтой -
- это же - великие тыщи!
Сидят сейчас где-нибудь на радуге
и сивуху хлыщут.
Да нет же! Нет!!
Просто, не успели!
Вот, прям сейчас, пока бегу, добавят, как надо!
Грех же думать о них, как о каких-то гадах!"
Пока размышлял - сбавил бег.
А солнце выпуталось из паутины рек
и малиновый нимб его - уже в другой стороне.
Ну и я - за ним!
А с берёзы мне Ворон: "Не!
Не беги ты туда. Постой.
Дурачок ты невнимательный, простой.
Там давно уже не малиновое солнце в сизых далях.
Там сизый дым над малиновым пеклом...
Дедушка какой-то мёртвый
с георгиевской лентой...
в медалях..."
Эй! Художники, рисующие мир!!
Вы стронциановую всё-таки пропили
или по привычке сэкономили-пожалели?!
Получается, я за вечно-малиновым солнцем бежал...
...зачем-то...
Не бегу уже.
Плетусь.
еле-еле.