не ходим - переливаемся.
не сталкиваемся в метро.
как жаль, что твоих не встречаю глаз
и твидового пальто.
я будням твоим завидую,
собственных не замечая.
восьмую по счёту, чая
в себя опрокидываю
кружку. и нет шансов
напиться и захмелеть.
с тобою в случайном танце
готова почти умереть,
вот только
приеду. буду...
но стоит ли "быть"?
отскабливаю посуду,
но проще разбить.
вынашиваю простуду.
креплюсь. кричу.
уверена, - больше не буду
ходить к врачу.
он думает заболела,
ослаблен иммунетет,
но, чую, не в этом дело,
- влюбилась!
- нет!
не правда, не правда. враки!
мне лучше знать!
и чуть не дошло до драки,
когда предложил вскрывать
щипцами грудную клетку
- помилуте! что за бред!?
выписывайте таблетки,
противные, едкие, или
со вкусом конфет,
не важно!
зачем же сразу
щипцами?! да вспарывать грудь?!
и тут гениальная фраза:
"Придётся когда-нибудь
распарывать самостоятельно,
что больней. Советую настоятельно
довериться мне".
и я, уносясь стремительно оттуда прочь,
не понимала, решительно, как помочь
себе и своим терзаниям. пусть само
в недрах моих растворится, падёт на дно
в воспоминания детства, в ил.
в ворохе закопошится, поднимет пыль,
кашльнет. потом уснёт.
главное, чтобы не опустилось
в живот.
- чтоб никаких мне бабочек! слышишь там?
крикну. Сама своим не поверив словам...
Бабочки? хм. почему бы и нет!
апрель же, весна!
ну ты и дура, Руссо.
впрочем. не удивлена.