***
А мама моя вышивала старинные замки,
нелепые замки в диковинных пышных лесах.
Там свет стеариновый трогал пустынные залы,
и чуткая лань удивленье носила в глазах.
И голос серебряный, сонной листвою процежен,
до полночи плакал в высоком и узком окне,
и в замке жила, словно белая астра, принцесса,
которую мама пророчила мне.
А в кухне, съедая лохматую мыльную пену,
кипело, ворочаясь, в цинковых ведрах белье,
и мама беззвучно шептала солдатскую песню,
и пахли бельем белоснежные руки ее.