Потерянный в толпе, где даже имя-отчество
не отличается от голоса фамилий,
которые носить в себе хотел, как имя,
и с незнакомцами его ночами чествовать...
убийца мой...
...и тень убийцы зодчего...
Скрыв архитектора, меня, и двор пустынный,
он встретится в четверг в небрежном псевдониме,
наденет макинтош, смотрящийся нелепо,
и шляпу, что носил, мечтая быть единственным,
потом забудется с улыбкой неизменной,
неузнанным в толпе даря родные лица,
и снова в поиске по окнам неизвестного,
который бы хотел сам стать его убийцей,
глядит в лицо моё, но видит
только небо.