Дует, сквозь мириады дней,
Ветер, косточки продувая.
Не становится мне ясней,
Чем я, в общем-то, «не такая»?
Что пугает во мне людей,
Что они не хотят контакта?
Мне становится холодней
От отсутствия чувства такта.
Я иду через все огни,
Разрубая узлы тугие.
Может все же не я,-они,
Пресловутые «не такие»?