Стихи приходят в скромном опьянении…
Процесс письма – роскошная игра.
И рифма просится «забвение – гниение»…
Лишь бы дожить до трезвого утра.
А, может, «утра»? Разве это важно?
Сословия растаяли в веках.
Есть разница меж электронной и бумажной
открытой книгой в бережных руках.
Структуралисты налепили знаков.
Семантика у каждого внутри.
И рифма просится «аз есмь, аки-паки»…
Только о главном – нет, не говори…
О том, что ты – лишь пушечное мясо.
Идет война. И ты давно – солдат.
И во поле березке не остаться,
хоть и имеется у ней на то мандат.
Вот Хармс по молодости будоражил почву –
то ли от скуки, то ли что искал.
Я ж в одиночестве свою планиду потчую,
хихикая на теленовостей окал…
Вопрос «зачем?» привычен, как обида
на невостребованность и тщету судьбы.
«Хи-хи ха-ха» опять звучит для вида,
чтоб не спросил никто: «А мальчик был?»
Сейчас и здесь жонглируя словами,
унять безумие разнузданной мечты
о том, что жить еще и жить бы вместе с вами.
Но вот зачем? Надеюсь, знаешь ты…