Цветущий сад, задуманный как флёр, теперь сродни какой-то странной выходке,
и воздух, грубым рашпилем рифлён, гортань дерёт на вдохе и на выдохе.
Дождь, зачастивший дальнею роднёй из облачной опары, шпарит в Оперу.
Окружность циферблата тучным днём в амёбное растянута подобие.
Но время не прибавилось. Сейчас – читать глазами, а не вслух, по отчеству:
стихи произнесённые горчат, и почерку достанутся все почести.
Хотя ещё в игре неясен счёт – да хоть ничейный – всё равно оплачивать.
А что бывал закат переперчён, так и тебе прощали «шкоды» мальчика.