***

От скупости слов к обилию снов стремлюсь.
Пусть лучше не здесь, не эта чертова реальность.


Я зажмурив глаза молюсь,
чтоб хоть кто-то выключил свет (от него болит голова,
А я и подняться-то не могу - слишком слаба
Бледна и прозрачна)
И задвинул шторы;
Сделал меня не мной:
немой,
пустой комнатенкой,
белой стеной,
маленьким камушком,
облачком...
Стер память,
дал бы передохнуть,
исчезнуть, расстаять;
Сказал бы что время есть,
вре-ме-чко...

Положи мне ладонь на темечко.
Помнишь, я всегда говорила: "Так держат младенцев,
а им спокойно, уверенно, ничуть не страшно".
Пусть, я не верю тебе. Никому теперь.
Ну и что, что же дальше?

Март, 2014