Капельки росы на лепестках,
Шиповника раскрывшихся цветках,
Переливаются в лучах рассвета,
И оставляют след в душе поэта.
Берёт он в руки ворона крыло,
Пока всё в памяти, успеть бы в сроки,
И вроде кажется, что вот оно,
Но не поёт душа читая строки.
И вот он рвёт бумаги белый лист,
Кляня во всю, весь белый свет,
Вы не подумайте душой он чист,
Эмоций полон лишь поэт.