Затянута гитара пылью, паутиной.
Рутиной заросли нотные листы.
Тень прошлого над незаконченной картиной,
Кисть уж не сжимают хладные персты.
Лист из тетради, как сердце из груди, вырван прочь.
А на полу в нирване корчится, кричит и стонет
Такая же душа, что нарисована точь-в-точь
На холсте художника, убитого Эстонии.
А смерть парит над его письменным столом, как муза,
Пришедшая столь рано, а, может быть, столь поздно,
Играющая лопастями сломанного шлюза,
Сегодня смотрится смешно, а доныне грозно....
Гляди,
что сделал
ветер перемен,
любуйся, друг!
4 фев 2011