я люблю твои книги.
спасибо.
В скворечнике, скворцом без оперения
Сижу, вцепившись лапками в тебя,
Моё печальное творение...
Весна, умытая дождями,
Вот, что-то предлагает мне,
Шагает мимо задними дворами...
Я - еле дышащий поэт,
Всё в этом странном состоянии.
И одиночеству сто лет...