Уж сколько лет с тех пор прошло,
Но где-то в стареньком комоде,
Хранятся письма от отца,
Сейчас такие уж не в моде.
Треугольником сложен конверт,
Пожелтевшей от времени стопкою,
Треугольник- письмо давних лет,
Перевязаны ниточкой тонкою.
Их по праздникам мать достаёт,
Эти письма до дыр перечитаны,
Она знает их все на зубок,
Оно каждое сердцем ей впитано.
А в письме всего несколько строк:
"Бой сегодня был трудный самый,
Как ты милая, как там сынок?
Жив, здоров. Я вернусь, родная!"
Каждый раз, развязав узелок
На заветном пакетике желтом,
К горлу слезный подходит комок,
Не давая забыть нам о прошлом.