Я спокойно писала строчки романа,
И ноги мне грел твой бархатный плед.
Ты ушел поздней ночью, но слишком рано,
Оставив в душе окровавленный след.
Мне снова творить захотелось в метели,
Когда прочитала свой старый роман,
В последней строке "он ушел в апреле..."
Ощутив боль еще не зажитых ран.
И сложить бы точки и запятые,
Придумать историю новой судьбы!!!
Но получаются только простые
Слова на бумаге "Мне нужен ты..."